L'ho visto
in un giorno senza sole,
dove sognano le stelle in primavera
e ancora testardo innamorava...
l'amore che non muore.
Scompare dalle vene
mentre il cuore lo nutre ancora...
l'amore che non muore,
e nel vuoto che rimane
ci si va a morire.
--L'amore che non muore
Ho sempre tenuto io il buio,
uno stupido, presuntuoso, eroe,
convinto che in cambio potessi donare
la libertà della luce.
Adesso che è ormai troppo tardi
mi accorgo dell'inganno del tempo.
Ho amato, eccome se ho amato!
Ho amato generando l'amore più sconosciuto e più vero,
il più ingenuo e per questo incerto,
quello meno credibile perché il più puro,
senza percepire il trascorrere dei giorni,
dei mesi, degli anni e quindi le attese, perché è un amore eterno.
Convinto di nutrire della libertà della luce, un cuore, una stella,
un sasso, la Luna, l'intero mare al tramonto e forse anche me stesso,
io non avevo compreso quanto il buio possa innamorare,
quanto è necessario, perché tutto possa davvero brillare.
La mia malinconia
avrà pure le sue ragioni,
ma davvero io non posso
stare a raccontarle,
eppure ogni volta che tracima,
giuro io lascio volare una parola,
non è un verso,
è uno scugnizzo di sorriso
e mai per caso,
un mio talento
che sa innamorare
e sa dipingere d'azzurro
in un contrasto,
qualunque cielo ci sia
in quell'istante.
Tutto questo per distrarre
e in fondo proteggere anche
chi mi sta accanto
mentre affondo nell'assenza
e quasi io scompaio.
Allora... benedetta l'amicizia
ma quella vera e complicata
che sempre nutre
anche nel silenzio,
concreta, fatta di sostanza e non di ricordi,
di verità umana e non d'illusioni.
Un panino con la mortadella
condiviso senza pudore
su una panchina in mezzo al caos,
stretti a un raggio di sole
rimasto incuriosito
dai versi di una vecchia canzone,
o un babà alla panna
con cui sporcarsi il naso
venendo fuori come ragazzini
dalla Galleria Umberto I
a Napoli senza la paura di perdere
le carte.
L'amicizia, quella stretta sotto il braccio,
che sa comprendere e accarezzare,
che resta generosa e sa nutrirsi
e nutrire
e io penso alle farfalle...
che sanno lasciare intatto un fiore.
Davvero pensi che l'amore
sia la leggerezza di un respiro?
Un bacio tra bollicine di un vino buono,
chicchi di mais scoppiati ancora caldi
e le tue labbra?
O la forma in cui lasciarti andare
assaporando il fumo di un attimo che si ripete?
Tu forse pensi che sia la misura del tacco
a stabilire il passo,
ma è la giovinezza quella,
amore mio.
Corri in riva al mare e cerca l'ombra,
sii sentinella quando il silenzio è fiume in strada,
quando il tempo muta e la pioggia irrompe,
respira le stazioni, riponi i tuoi occhi,
i tuoi sensi, in chi si abbraccia,
quando arrivano, quando partono,
perché nella vita una sola volta capita
di vivere due solitudini che s'incontrano,
un amore che non inganna
perché non ha bisogno di raccontarsi.
Ti amo così tanto,
quest'amore non chiede alcun consenso,
e per non morire sono prigioniero
di un bene così profondo ...
così assolutamente irragionevole.
È un urlo senza voce,
non può essere raccontato,
è il dolore della vita
foss'anche di un passato mai vissuto o forse
di un futuro che verrà,
ma davvero non può essere raccontato.
È percezione in uno sguardo
che nemmeno sa dire con certezza quando
fu la prima volta, o quando si è destato.
È nel sangue segnato su una tavola di legno
viva come il muscolo del cuore,
dove sono incise le origini di ogni storia umana
eppure se io dovessi dare una forma,
una qualunque concretezza a sì tal dolore,
per cagionare lenimento o per giustizia,
io giuro sceglierei un fiore.
Un giorno un giovane vento decise di rubare a un poeta e per farlo gli raccontò una storia senza fine. Quando il poeta socchiuse gli occhi, il vento lo baciò sulle labbra e gli rubò tutte le sue parole. Quindi corse a costruire un cielo tutto suo, e una parola alla volta, una accanto all'altra, andò avanti fin quando non gliene rimase più nessuna. Desiderò di essere una brezza e all'istante lo divenne, scelse dapprima di essere una brezza di mare e poi di terra, la poesia gli permise tutto quello che desiderava. Come una pantera percorse in lungo e in largo quel cielo pieno di parole, finché quando fu stanco dovette riposare e lo fece per una notte intera, una notte lunga come quella di un poeta. Al mattino quando provò a ritornare vento si accorse di non sapere più volare.
"Potrà anche essere solo l'universo di un uomo mortale, o quello di una donna anch'ella mortale, eppure per straordinaria magia sarà quanto di più divino e meraviglioso possa essere vissuto in vita da un'altra persona. Nel bene o nel male questa cosa non potrà essere cancellata. La reciprocità nell'incontro è rara, e costituisce il sublime dell'amore, l'aurora polare dei sensi."
La fragilità è una sorta di portale, un dono difficile con cui convivere, perché è come possedere una sorgente che t'impregna sempre di più e tutto può divenire complicato. La tua stessa libertà riceve un riflesso condizionato, cambiano gl'interessi e i punti di vista e anche le scale dei valori. Da bambino compresi subito che non potevo essere vigliacco e nemmeno troppo saggio. La fragilità muore ancor prima di essere percorsa... senza il coraggio, aprendo a un comportamento vile consapevole o non. Per cui volevo a tutti i costi essere coraggioso e cosa può mettersi di traverso se non la paura di morire? La paura nasce come prudenza, come protezione naturale a questo nostro corpo, ma quella cresce se non dominata e allora incide sul coraggio seppellendolo. La paura protegge la vita ma se non gestita la trasforma in qualcosa di orribile e di non vissuto. Così iniziai a considerare di non esser vivo e di non dover temere di morire, mi abituai alla morte come compagna di gioco in realtà chiamai la morte vita. Ogni circostanza in cui il cielo diveniva nero il mio coraggio era un fiume improvviso e senza alcun impedimento ero pronto a cambiare le regole, a negare quel tratto in ogni modo. Non aver paura di perdere la vita non vuol dire non avere timore di nulla, ma solo metterle un morso e toglierle la libertà di uscire fuori dal solco suo. Non divieni certo un muscoloso lottatore, non divieni un pugile imbattibile, resti un uomo che ha il coraggio di provare a fare l'impossibile con gesti semplici, con tutti i mezzi che possiede senza scappare via. La fragilità è anche una scelta riguardo al dover soffrire, perché quasi nessuno si farà carico di non ferirti, e questo senza una ragione, bisognerà stringere i denti per attraversare sentieri complessi e profondi che incidono tanto, ma davvero tanto. La fragilità è attraversare ciclicamente campi di rovi per scoprire terre nuove, inesplorate ed è questa la ricompensa. Bisognerebbe essere sempre giovani, ma non è così... non basta liberarsi della paura della morte... con il passare degli anni spesso è la stanchezza che diviene derma, carne, muscolo e s'insinua nel sangue, una stanchezza purtroppo saggia assai, perché reclama ogni sua presenza con ragione e prove... soffrire diviene la paura subdola, un limite toccato e l'aver messo già sul tavolo la morte non basta più. Per questo alcuni eroi fragili a volte decidono di farla finita e di non soffrire per vincere ancora. Ma questo non vuol dire che le persone fragili non siano in grado di andare oltre quel limite toccato e lo fanno spendendo nella vita ordinaria essenze raccolte di vita eterna.
Quello che raccolgo
conservo in pieghe
che la mente a volte nasconde
anche a me stesso
e senza
non vivo.
Non possiedo morbide linee,
la mente stanca mi
propone inventari
ed io m'impongo
di non cambiare
e ancora cercare.
Percorro il tempo
fin dove è iniziato
cerco a riva
le telline
con le dita nella sabbia
col salato tra le labbra
e l’onda che bagna,
se proprio le mettessi
le mani
se io avessi le mie tasche
quanti mondi toccherei.
Conosco
le parole
che gridi con forza
dentro di me
e che riaprono una ferita
ancora viva.
Quale tormento
è quel cercare nei ricordi...
sì nei ricordi
perché ancora
lì io la posseggo.
In un tempo sospeso
che non è il passato.
Io la vivo
chiudendo gli occhi
e scongiurandoli
di non farmi male.
Ed eccole
le parole...
mi manchi...
sì...
mi manchi...
eccole le mie parole.
Mi manchi
Forse fu un amore sporco,
un amore ingenuo, inquieto,
un amore per rabbia,
una vendetta in punta di piedi,
un mare sbagliato,
un confine toccato,
il nervo nudo attraversato, lacerato.
E' nel buio, è nella luce, vive là remoto,
è una vena, una cicatrice che attraversa il viso,
sfigura per sempre un sorriso innocente,
per quanto voluto, cercato... amato.
la meraviglia degli spazi,
l'armonia delle linee,
l'essenziale che trattengo,
il disordine,
il coraggio,
la mia fragilità,
la luce che
dovrebbe non abbisognare di finestre.
Non esistono pareti,
non ho bisogno di vedere un mare o una collina,
non ho bisogno di andare via, piuttosto
di restare,
comprendere
e vivere l'armonia
sono cose vere queste, sono cose che provo ...
Ma quanto resiste tutto questo?
Amo così tanto
e possiedo una grande voglia di scoprire ancora,
conto il tempo donato
con le pillole già prese,
difficile parlare di armonia in questa mia tempesta senza suoni,
e poi c'è questo mondo in cui si corre solamente,
la mia testa se ne va per le cose non fatte,
per le storie mancate, quelle perdute, incomplete,
tante cose da scrivere e da riscrivere
e la saggezza è un cuscino
che uso solo per sognare di sfuggirle.
Ti ho vista
nei tuoi pantaloni rossi
e la maglietta bianca
per strada a discutere
di cose della vita
eri così lontana
e così bella
che sono corso fuori
dal sogno ad aspettarti.
Tra le cose belle che mi sono capitate questa è accaduta quando lavoravo in fabbrica a Pomigliano, feci amicizia con Giuseppe, un operaio, un ragazzino di Scampia, che aveva già bruciato una vita e ne stava vivendo un'altra e me ne raccontava ogni giorno un pezzettino chiedendomi consigli. Spesso lo portavo con me alla mensa degli amministrativi, dove si mangiava meglio, e così un giorno lesse una cosa che stavo scrivendo e mi chiese cosa fosse. Io gli risposi:< è la mia malattia... scrivo poesie quando posso>. Così mentre affondavamo le forchette in dei buonissimi gnocchi alla sorrentina, con la bocca piena e con la faccia sorpresa mi disse:< una poesia? Ma io la capisco, come è possibile? > e io gli risposi:< si! le mie sono scritte con le parole scartate sai quelle semplici, quelle che si usano tanto ma solo a casa>. Ridemmo di gusto, tenendo d'occhio il banco dei secondi piatti prima che finissero.
Costruiamo la nostra casa con le cose che percepiamo, che vediamo, che ci coinvolgono, siamo in grado di comprendere che la maggior parte della cose che insistono intorno a noi non siamo in grado di vederle se non quando accadono eventi particolari e potenti... non ultimo la luce di un fulmine durante una tempesta. Siamo costretti dalla nostra natura a fidarci del poco o quasi nulla perché abbiamo bisogno di certezze su cui costruire. Ci ho messo tanto a comprendere una poesia scritta da un sacerdote santo che raccontava del suo costruire casa ogni giorno e Dio che ogni giorno gliela demoliva ed egli tra quelle macerie a ringraziarlo.
A volte quando inizia a farsi sera prendo una mela, la lavo bene e la infilo in tasca. Quindi esco. Io vivo sul confine tra la collina e il paese, quindi posso camminare su quella linea per un po', è scarsamente illuminata ma piena di profumi. Tiro fuori la mela, e inizio a morderla, come facevo da piccolo. Lo so non è bello per un professionista e nemmeno per un poeta questa cosa qui... per strada poi, ma sotto la luna e il riservo della collina si può fare. Il primo morso è corposo , gli altri meno, perché dopo il primo so esattamente quanto mi deve durare ogni morso successivo. Come il padrone che toglie il guinzaglio al proprio fido così io lascio libera la mia mente. Mi corre avanti come una fanciulla, e grida tante cose, io fingo di non sentirla, assaporando l'essenza della sola mela. Dopo un poco abbassa la voce, ed espone delle rivendicazioni... mi fa garbati rimproveri e io continuo a masticare. Lei corre sull'erba, rincorre la luna e cerca i contrasti di luce su nel cielo, poi riprende a recriminare su ogni cosa, libera di poterlo fare, ma dopo la grande curva ricorda che c'è un contratto che la lega a questo corpo mio e ritorna a me proprio quando le luci si accendono, lei mi guarda per un po' e mi fa...: "siamo quasi arrivati mio eroe"
Dopo trent'anni ho rifatto lo stesso sogno, una casa meravigliosa che si accorda alle linee di armonia della mia mente. Conosco questa casa come le mie tasche, eppure è un labirinto di grandi spazi, è una casa degli anni---- posta su un solo piano forse di oltre mille metri quadri. Ogni stanza è raggiungibile attraverso più percorsi interni, è attraversabile ed è moderna ed elegante, ha lo schema di una Reggia ma non ha vecchiume e sfarzo esagerato, è sicuramente artisticamente illuminante per la sua semplicità ed eleganza. Sembra leggermente vuota nel mobilio ma ci sono tavoli e sedie preziose nel design, un moderno che non invecchia mai... sedie e libri riposti in modo disordinato... pavimenti in legno e moquette con scelte raffinate con prevalenza di colori tendenti al marrone e a vicine sfumature... era animata da tante persone ma da una unica famiglia di cui rimane nell'aria qualcosa di fortemente positivo. Le stanze principali sono disposte per sorprendere, la grandezza di almeno settanta o ottanta metri quadri di ciascuna e l'armonia poi delle prospettive sulle altre che in più punti s'intravvedono... una vera meraviglia di linee mai curve, davvero un labirinto che ti mette in pace ovunque tu ti fermi. La cura e la genialità artistica di ogni oggetto di arredo sia pur pochi e l'impressione che sia stata parzialmente svuotata ma non abbastanza riempie gli occhi di attenzione... un gradevole disordine da riordinare. Da bambino sognavo, nel senso che dormendo mi ci ritrovavo, un'altra casa, la mia prima casa... era anch'essa grande e silenziosa con suoni di vita in sottofondo... la mia prospettiva era sembra da sotto qualcosa... forse un tavolo... e io guardavo delle antiche applique poste sul muro … e comprendevo che si trattava di luoghi sacri... forse attinenti a una chiesa. Allora la mia casa vera era un basso di dodici metri quadri con una luce fioca e il nulla. Ho percorso la mia mente, alla mia età, la meraviglia degli spazi, l'armonia delle linee, l'essenziale, il disordine, il coraggio, la mia fragilità, la luce che non abbisogna di finestre. Non esistono pareti, non ho bisogno di vedere un mare o una collina, non ho più bisogno di andare via ma di restare e comprendere e vivere l'armonia.
I racconti di constantine
Si muore da soli,
non basta amare,
e non basta essere amati,
perché è così che accade.
Si muore da soli
con tutto il proprio amore,
con tutte le illusioni, ogni promessa,
ogni bugia,
ogni ferita che si ha addosso,
anche i sogni si ricompongono
in corolla e i baci... quelli ritornano.
Si muore da soli ma
con il coraggio degli eroi.
Un discorso di commiato,
giusto quel che serve
e sempre che ce ne sia il tempo,
senza disturbare.
Il dolore non lo puoi lasciare, lo porti via
insieme a una carezza che è tua da sempre.
Si muore da soli,
ma con il coraggio degli eroi
Tu non guardarmi negli occhi
non ho cose da dire
non ho armonie da disegnare
Non sono le parole
a mancarmi
è il tutto
che non me lo permette.
Ho ferite
e le nascondo
cicatrici riaperte
equilibri sospesi
che crollano ai bordi
sono momenti
solo momenti
è il buio che non s’illumina
è la spalla già negata
è la testa che non trova pace
è il freddo nelle ossa
è lo stomaco
è l’ansia
e non riesco a dirtelo
potrei solo gridare
ma il silenzio
è la voce
è scrivere
scrivere
scrivere
Non ho perso
la ragione,
è che la follia
è l’unico rifugio
per una sola notte
è l’isola che non c’è.
Non ho cose da dire
non ho armonie
da disegnare
È solo la mia notte
quella più nera…
Tu non guardarmi
negli occhi,
aspetta domani
ti prego
è solo la mia notte.
---- la notte buia
Disegno scarabocchi
sull'anima,
linee confuse
che cadono senza dolore.
Gli occhi
li lascio nel vuoto,
con la mente già altrove
e lontana da me.
Tu non sai
ma ho smesso
di parlarti,
anche quando non ci sei.
Tu non sai
i confini che ho toccato
e non eri insieme a me.
Tu non sai
del buio
della luce.
Non una sola parola,
delle nostre,
ho forza di pronunciare.
Il tuo respiro qui ,
intorno a me.
Nemmeno di lei,
che va via all'alba,
io scrivo.
Cerco
lo spazio minore,
in un letto già piccolo
E ascolto
la tua voce,
che non parla
di me.
Non s'incrociano
gli sguardi,
in una tristezza
insostenibile.
Si muore così,
non cambiano le cose,
si spengono le luci.
Sul mare volano gli uccelli
e l'onda ruba baci alla roccia,
il sole ama il cielo
e il mare gli stende i colori.
Anime di querce cullano
l'arancio e suoni antichi
contano gli anelli.
Ciò che muore
inverte il suo corso,
il tramonto diviene alba
e l'uomo ritorna
bambino.
----- alba
Al sonno la stanchezza
come all'acqua la sete.
Abbracciata all'amore,
nel respiro del sangue,
la mente invano
cerca i colori
e trova solo trasparenze.
Il tempo si stringe
intorno a una luce che
non so se è un ricordo sbiadito
o l'incancellabile di un amore perduto.
Si può vivere rincorrendo l'amore ma si muore all'istante se svanisce il sogno.
Ci vorrebbe
una poesia d'amore,
una poesia dedicata a me
per questo cuore che
si è messo storto...
che di solito prendo
lo porto nel mio tempio
e quello si addormenta...
fa amicizia con i sogni...
con le cose mie preziose,
rincorre l'amore di una stella...
ma sarà colpa della pioggia
che mi sta bagnando l'anima,
ora io non posso,
è come se chiedessi...
io che ho sempre solo dato.
il mio cielo
non ha un colore,
il mio cielo
è un buio segreto,
dove i grandi
suonano la vita
e dove io pur di ascoltare
ho finto di esser sordo.
Il mio cielo è lì,
dove la giovinezza
rifiuta il tempo,
dove un uomo
solo per destino
di un fiore imperfetto,
si è trovato tra le dita,
una, dieci, cento magie
per lenire ogni soffrire.
Tienti stretta a me
amore mio,
e non aver paura
di quando sarà pioggia,
e di me non resterà nulla,
e ogni storia raccontata sarà dimenticata,
perché ciascuna stella lassù nel cielo
ne vorrà una per sua luce,
e allora io sarò il mio cielo,
e tu il mio colore.
--- Il mio cielo - m.constantine
Un passero d'inverno,
costretto a volare,
radente al suolo senza radici,
senza un nido,
ho il cuore che si ritrae
e il sapor del sangue tra le labbra,
e gli occhi miei riposano oltre
la libra e il grande carro,
sono io la solitudine
di un mondo
di cui non faccio parte.
La pace è sull'onda della luce,
ed è fatale per me ogni scintilla.
Sono incisi su di me
i segni dell'amore,
la mia immortalità.
-Un passero d'inverno - m.constantine
Su in collina i papaveri di appena un giorno
sono stati cancellati da una stupida pioggia,
ma già domani i nuovi semi sbocceranno
e i poeti torneranno sacri.
Non lo ricordo più il nome della suora che mi preparò per la prima comunione , non ricordo più nemmeno il suo viso. Ricordo che era buona e che le volevo bene, ma la mia mente, non trattiene nulla dei nomi , solo le emozioni, è il mio difetto di un quadrifoglio. In vacanza è facile incontrare la bellezza e in quella vedere Dio. Dio in costa Azzurra, in costa Smeralda, Dio in ogni sole di un tramonto infinito, Dio nelle limpide acque di mari da sogno, Dio su una spiaggia meravigliosa, Dio in un bellissimo villaggio turistico, Dio sulle scogliere ai confini del mondo, Dio sulle cime degli alberi nei boschi, sì... Dio anche sulla mia collina bruciata. La mia piccola suora, di cui non ricordo più il viso, prima di abbracciarmi per l'ultima volta, mi portò una scatola e all'interno vi erano decine di bomboniere molto belle che tanti bambini nel tempo le avevano donato... mi disse : portale a mamma lei saprà cosa farne e mentre ancora io toccavo e curiosavo, lei aggiunse :Dov'è Dio Michele? - Io le risposi subito, per quanto distratto: <in cielo, in terra, in ogni luogo e in questa scatola>. Quello che volevo dirvi, ve l'ho detto. Siate sempre generosi con o senza Dio.
- Racconti brevi - Michele constantine
- E' morta!
- Ma come?
- Accussì! Senza permesso.
- E mo?
- E mo niente... c'è la festa, la madonna
- Evviva! Evviva! Evviva la madonna!
- Ma dove sta?
- Chi? La madonna?
- Evviva! Evviva! Evviva la madonna!
- La morta!
- Sta qua, sta là, da qualche parte deve stare, ma non qua, c'è la madonna!
- Evviva evviva evviva la madonna!
- La madonna?
- Evviva evviva! Evviva! la madonna!
- E che palle... dove sta?
- La madonna?
- Evviva! Evviva! Evviva la madonna!
- Ma tu senti questi... no! La morta...!
- Qua non può stare... è festa... è la madonna!
- Evviva! Evviva! Evviva la madonna!
- E dove sta? Non è casa sua questa?
- Sta qua sta là, ma qui non deve stare, è la madonna!
- Evviva! Evviva! Evviva la madonna!
- Ma è morta.. è ancora calda!
- Ma è festa e proprio qui!
- Già la madonna!
- Evviva evviva evviva la madonna!
- 'Sti cazzi all'inferno la troverete... la madonna!
- Evviva! Evviva! Evviva la madonna!
- Fanculo.
Il piacere,
amore mio,
è in amore,
come il sole
dentro al mare,
è un bacio estremo
senza più distanze,
senza alcuna divisione,
senza spazi,
tutto dentro un infinito
e uno solo,
nasce
e poi muore,
per ritornare
alla vita
in un solo amore.
Fanno tenerezza i grilli, ignari dell'autunno che s'insedia nella terra, continuano a chiamare l'estate senza sosta fino alle porte dell'inverno, nudi di ogni cosa, come i poeti che vivono la notte.
Matto!
Un matto senza tempo...
se tu sapessi quanto mi è costato.
Ti dico: “su, prendimi la Luna...”
Mi rispondi con saggezza: “ tu sei
matto! Ma sei cretino?
lo sai che la Luna
è una cosa grande grande che sta in cielo
e non può mica appartenere?”
Lo so, sono un uomo grande e grosso,
già... un giullare di spessore,
che va per conto suo,
l'idiota dei sogni,
una locomotiva a vapore
a cui non frega nulla del tempo,
e che si lascia attraversare.
Eppure l'altra sera
quando mi hai trovato con
una sfera luminosa tra le mani,
ti ho visto correre spaventata alla finestra,
guardare in mezzo al cielo
e tornare rincuorata...
cretino! mi hai gridato.. cretino!
Manco l'avessi rubata per davvero.
Una settimana strana quella va finendo, un generoso amico poeta ha scritto della necessità di lasciare facebook e mi chiedo se facebook sia cosciente di quanto perde questo mondo virtuale quando un poeta come Luciano va via. Penso al vuoto che resta in tante anime che non potranno raccogliere più nulla di quel bene prezioso che generosamente egli distribuiva. Un altro amico giovane e poeta ha provato a scrivere del come nasce in lui la poesia e dopo aver toccato punti precisi... anche l'estasi in qualche modo, conclude senza usarla esplicitamente con una parola votata come la più bella... “forse”. I poeti sfuggono a questa domanda anche quando se la pongono da soli.
Mentre lo leggevo mi sono perso, perché provavo a farmi la stessa domanda e cercavo di comprendere qualcosa di più su di me. Credo che le motivazioni per cui si sceglie di scrivere non dipendano dal possedere o meno un talento... semmai quello inciderà sul come si scriverà e sono convinto che nemmeno il solo saper scrivere potrebbe bastare. Ho iniziato a fermare immagini su un foglio, usando parole, quando stavo morendo, credo che di questo posso essere certo. Scrivere da poeta, a prescindere dalla qualità degli scritti, è un tentativo quasi istintivo di dare voce a un intimo profondo che è già tutto lì al momento che si nasce e man mano se ne prende coscienza. Se io dovessi descrivermi in età, mentre scrivo in poesia, ad essere sincero dovrei definirmi un ragazzino, un senza tempo, uno che scompare scrivendo. Ma di fatto, io ho vissuto come uomo, con tutti i sacrifici, e le responsabilità, richiesti a un uomo, e il mio corpo non è più quello di un ragazzino da tanti anni, e si lamenta pure che non mi prendo molto cura di lui. Il ricordo di quando ho iniziato a scrivere, anche se senza mezzi... intendo tutto quello che è necessario per esprimersi, è ancora vivo in me, ricordo bene il raccontare a me stesso, e a chi mi capitava, la vita intorno a me, e giuro ero bramoso di leggerla con gli occhi e farla rivivere con le parole per quanto ne avessi poche a tre anni. Fragilità, sensibilità, un po' di malasorte, ma anche la gioia che si genera dalle piccole cose ed è quest'ultima il vero mio talento. Violenza, cattiveria umana, carità pelosa, amore cristiano, l'amore in tutte le sue meravigliose espressioni già ribelli e già orgogliose di essere una scelta, l'ipocrisia, la ribellione, gl'incontri, l'universo, la distanza dello sguardo, il dolore, le ferite, i pochi giorni di gioia che fanno impazzire, la vita che scorre addosso e le mani e tutto il resto che cambia il cielo ogni giorno... il lavoro, gli altri, chi ami, chi ti appartiene... la notte, il giorno, il cibo, le ingiustizie, i torti, il bene, il male... rappresentano un miliardo di filamenti che un bambino vede crescere sul proprio corpicino e ognuno di essi scava, si nutre, nutre, ferisce, e chiede per sé un'incisione nella carne. Si sa che qualcosa deve cedere posto ad altro... perché tutto è troppo e per fare bene qualcosa occorre farlo... ma quanto si è costretti a cambiare? Ognuno per un po' conserva memoria di quel compromesso, delle sue scelte e sa bene che ogni scelta fatta porterà a percorsi diversi e ad altre scelte. Ed ecco la mia risposta: Sono stato un folle. Non ho rinunciato a nulla di quello che avevo da bambino... e quindi da ragazzino... ho lasciato che tutto accadesse solo sul mio corpo, ho protetto i doni originali della vita... e tutti quelli che anime buone mi hanno anche insegnato a proteggere e l'ho fatto vivendo una vita da uomo. Non sta a me dire che disastro ho combinato o che miracolo ho realizzato.
La poesia non lenisce le ferite, non cambia la vita, non fa smettere di bramare l'amore anzi al contrario, può dare un senso quando è sacrificio, quando non è un corso a pagamento, o un lusso da potersi permettere, è allora facile trovare giusta la parola follia per definire cosa davvero comporta vivere di solo poesia. E' coscienza di una scelta fatta, è un percorso intimo da vivere per non perdere nulla di ogni momento vissuto, di ogni rinuncia, di ogni conquista, e di ogni volta in cui guardando le proprie mani assolutamente vuote... le vedi limpide e luminose come la luce. La poesia nasce per poterci accarezzare, lenire un dolore, nutrendoci dell'essenza dell'amore che ci è dato di conoscere e che ci aiuta ad approfondire, e poi ma solo dopo e non per tutti, è certamente anche studio profondo delle parole, del pensiero già scritto, e del lavoro già fatto da chi ha percorso prima e con talento la stessa strada. La poesia può non bastare. Quando il corpo soffre, quando è violato dalla vita, quell'intimo trovare difende l'anima, difende lo spirito, difende la luce, difende la verità, fa giustizia dove non c'è, difende l'amore, e fin quando alimenterà quella fiammella folle e miracolosa di non sola speranza ne varrà la pena. Occorre che i versi spingano le menti a salvare qualcosa, che resti integro il senso del bene della vita e non solo le esigenze del corpo che pur resta compagno di viaggio e con cui tutto si condivide. Il successo, le vendite, richiedono tanto impegno e tenacia, e in quello si può riuscire con gli strumenti giusti, ma potrebbero divenire sì un soccorso ma anche un cancro, il consenso... anche quello conta solo in parte e anche per certi versi il saper scrivere, che abbisogna di uno sguardo esterno...ed è complicato, visto i tempi, da comprendere in giudizio soprattutto nei percorsi medio/alti come è sempre l'arte che si evolve, invece conta il bene che si genera... e se tutto questo essenziale a un certo punto finisse? Questa risposta va letta altrove perché altri poeti l'hanno già scritta. m.constantine
Cosa c’è di più luminoso di una pagina bianca?
Cosa c’è di più vuoto di una pagina bianca?
Una tempesta di pensieri fugge ai miei occhi,
e scorre così velocemente
che solo il vento mi resta.
E’ la vita …
e nel correrle avanti,
nel gioco dell’onda del mare
mi accorgo che più volte mi ha raggiunto e travolto.
L’essere giovane prima e il desiderio di esserlo ancora
non basta, perché il tempo non restituisce mai il passato
ma solo i ricordi e li adagia su onde che le parole disegnano
senza suoni nemmeno se lette a voce alta.
La risacca nonostante l’impeto non ha fragore.
Occorre imparare , ancora una volta ad amare,
senza i ricordi per poter baciare.
Il silenzio e la tempesta non sono la fine,
come colonne d' Ercole indicano tra follia e
smarrimento il confine con il nulla,
l’addivenire, lo sconosciuto,
il fardello con cui io cerco, le divine parole,
che traccino disegni, immagini
che convincano me stesso,
del mio talento, del dono,
e se esso esiste.
in quest’ultimo, senza alcuna umiltà, il senso
della mia vita.
- Constantine posso innamorarmi di te?
- Fai pure.
- Mi dedicherai poesie?
- Una per ogni giorno che resterai con me.
- Ma mi amerai veramente ?
- Come l’aria che respiro, come la pioggia,
come certe parole.
- Ma cosa vorrai in cambio?
- Nulla se non l’amore.
- E se io non ne avessi?
- Ti resteranno le poesie.
L'amore butta giù i muri,
scioglie i cuori e le passioni...
dà un senso alla vita,
oh... il vento...
e chi non ama correre nel vento?
ma tutti
fingono di non sapere che
l'amore muore proprio
ai piedi di un muro.
Il coraggio soffia la vita
dentro il sangue di un amore,
e lo rende vero,
per quello un cuore batte,
altrimenti fa solo rumore.
Ogni giorno mi
porti via qualcosa,
è una ferita,
chissà quando me l'hai incisa,
chissà come.
E' colpa dell'amore,
questo maledetto amore,
che non frena il tempo,
non gl'importa nulla di me
e non restituisce un solo giorno
di quelli già vissuti...
ed io stupido a innamorarmi ancora.
C'è ancora tanta magia nel mio sangue,
ma non serve,
non serve che io viva un tuo stesso istante, e
non serve che io veda, che io senta, che io tocchi,
tu corri insieme al vento...e io non posso...
perché conservo un tuo bacio...
sulle mie labbra.
"quante adolescenze provo a vivere in una sola vita, pur sapendo che sempre dopo un po' sarò ricondotto alla mia età... sembra tutto così vano ma non sono per nulla lontano dal vivere ciò che regola la vita umana... un istante di vita un istante di morte... e giuro che se mi trovasse adolescente non mi preoccuperei di non esser stato saggio."
In un giorno buio,
uno di quelli solitari,
attraversando una strada,
una delle tante,
da qualche parte dentro una ferita
riprende vita un fiore
che ha lì da sempre le sue radici ...
possiede un'anima, un corpo,
un nome,
ed è capace di cambiare anche il cielo,
verrà a prendermi,
mi porterà via, lontano dalle iene del deserto,
io so che è amore...
è amore questo immenso appartenere.
così è nato e così è rimasto,
è tenace,
è intimo, introverso,
l'ho sempre tenuto stretto nella mano.
Giuro mi fa impazzire,
e tante volte mi viene giustiziato
proprio in mezzo al cuore,
così per gioco,
solo perché è il mio.
Chi vuoi che usi il proprio?
Il mio è strano, è folle,
è prezioso, è stupido,
è banale e sa di sale,
ricorda il mare perché ama ritornare.
Sa farsi albero
e con le sue foglie vestire un cielo intero
e forse più di uno,
ma nel gioco in libertà c'è chi ama spogliarlo...
per quanto io dica di non farlo,
così... a volte ritorna seme ma non muore...
nemmeno quando muore.
E' incredibile come io sia riuscito a vivere senza memoria, cercando ogni giorno nel presente i ricordi che mi mancavano.
Non so se i cieli che ho donato
si spegneranno già domani,
ho solo scelto di credere... in ciò che nasce.
Ho scelto la magia
fingendo di non capire,
ho aggiunto il tempo fino all'impossibile.
Quante volte il confine non c'era,
e giuro ho atteso comunque.
Ho scritto dell'amore
così come tutti lo desiderano all'alba
e lo dimenticano al tramonto.
Non credo perderà qualcosa
chi possiede i miei versi.
Chi mente
continuerà a farlo,
chi è mancante
continuerà a esserlo,
e chi sogna sa già
quanto coraggio occorre
perché un sogno possa divenire vero.
Io ho compreso la mia follia,
e il perché del quasi nulla che mi rimane.
Continuo a costruire cieli,
e non m' importa se non saranno volati,
accendo fuochi per le stelle e fiammelle
per le onde del mare
perché possano continuare a innamorare.
Sono nato mago
e resto poeta,
poeta della notte,
un uomo sempre
in ritardo nel tirar conti.
Amo con la dolcezza dell'eterno, e vivo il tempo
che scorre troppo in fretta per la mia mente
ed io non me ne accorgo.
Per questo, sono un uomo difficile da amare,
chiedo più del giusto... ma per amore..
Parole bramate,
sussurrate,
gridate,
nutrite, adagiate,
parole magiche...
la mia vita non più mia.
Accuse e baci
al prezzo di una carezza.
Sono stato bene
tra le onde del lago
dove sono annegato.
Non
innamorarti,
non devi,
l'amore va domato,
l'amore va vinto.
Musa del tempo
non trema più
il tuo cuore?
Dov'è finita la follia?
E' questa la legge degli Dei?
Io vivo
nei suoni,
nelle curve della mente,
nei fogli strappati,
e non so per quanto ancora,
è solo questa la tua grande magia?
Poeta dell'amore
le tue parole
petali di un fiore nato per te,
non le troverai qui alla sorgente
dovrai portarle via alla
passione folle di un raggio di luce
per un'onda tremula di lui innamorata,
Alla mia età
sentire di sapere amare
in modo così grande
è fuori tempo,
è una malattia,
di quelle che arrivano
e ti portano via.
Sui miei fogli tante ferite,
colpa di vecchi scarponi,
sbadati, senza cuore,
senza occhi.
Pieghe sui bordi
e nero di fumo,
impronte di mani
unte di sapere,
spiccioli di superbia
lasciati cadere,
umano malessere
mischiato al fango,
ma anche copiose lacrime...
intime,
sorprese.
Gocce di sangue
per un abbraccio a una rosa,
e poi i sogni...
su petali bianchi di
margherite senza età.
Viole selvatiche,
rametti di menta,
rucola amara,
e ancora i baci
quelli che non si dimenticano
in respiri sospesi.
Scintille di luce
in occhi innamorati,
sguardi amati.
I colori del mare,
quelli del cielo,
semi del tempo che non ritorna...
eppure qui germogliati.
Quanti sogni ritrovo
nelle mie parole,
baciate da stelle assonnate... al mattino
e da quelle silenziose e solitarie... la notte.
Dio che estate ho vissuto...
ho donato tutto,
libero di essere
come un uomo deve
almeno una volta volere.
I miei occhi amano
e senza confini,
io e l'universo,
e non ho freddo
e non ho caldo
e sorrido alla pioggia
che mi bagna il viso.
Mai fui così nudo...
stupido vento...
ancora ci provi?
io non posseggo un corpo
eppure ti ho toccato.
I libri, amico mio, si finiscono sempre, anche se poi come tutto ciò che è generato dal dono di un frammento prezioso irripetibile della propria vita... non si finisce mai di accarezzarlo e in fondo mutarlo. Quello che può finire a un tratto è il desiderio di condividere, di donare. Una stanchezza in giustizia, che diviene rinuncia. Il cantastorie segna sulle pareti dell'aria la misura che fascia, senza chiuderle, le generose ferite, e la vita stessa raccoglie un silenzio dove c'è tanto volgare rumore, e allora diviene più facile dirti... "non ancora", piuttosto che un'amara verità... "non ne vale più la pena". Ma tu amico mio non tirare somme su una vita che non sia che la tua... io continuerò scrivere pagine mie e se un giorno trovassi quello che cerco da sempre... nessuno saprà.
Quando quelle ali
mi cercarono
io le strinsi con timore.
Compresi la forza divina
di quella fragilità,
il nulla che contiene il tutto,
la leggerezza al tocco di quella magia
che permette il volo era
nelle mie mani.
Un demone che amo
questo vento che ritorna.
Che io muoia d'amor
come la roccia solitaria,
che si sgretola sul monte.
Per quanto fragile
il respiro della mia vita,
in questo mio cuore,
tutto sublima.
Sono i tuoi occhi, amore mio,
che m'innamorano di una goccia di rugiada.
Sei l'arcobaleno che rompe il cielo e tacita ogni tempesta.
Sei tu il sole di marzo, quello
rosso sul confine che scorre dentro agli occhi
e si fa sangue nelle mie vene.
Sei il fulmine che irrompe, ma che io amo .
Le tue essenze intorno a me e la mia mente è rapita,
come in primavera quando sei fiore di ciliegio.
E poi la nebbia,
che corre sopra il prato,
il mare che ha smarrito l'onda,
e mi travolge mentre la tua giovinezza eterna,
così irrequieta e ribelle al tempo,
ti spinge a scalare il monte, per toccare un cielo
e poi un altro ancora.
No, non scriverò una poesia per te, amore mio.
Ho rimosso il tempo
dai tuoi occhi
niente linee
niente somme
quel che tocco
io sento,
innamorandomi
un infinito tondo
un mare con il sole dentro.
.jpg)
La memoria soccorre
non solo per amare,
ma anche per non amare.
I poeti amano le muse e hanno imparato a compiere una magia, scelgono una donna da cui si terranno lontano, una donna speciale, ne ridisegnano l'aura... ogni linea diviene bellezza e ogni gesto principio d'arte, ogni parola di lei avrà i colori dell'arcobaleno e i poeti fermeranno il mondo per obbligarlo agli occhi di lei... ogni battito del suo cuore diverrà suono prezioso all'universo... meraviglia sono le muse ma quel che non sanno di questa grande magia è che non sono eterne agli occhi degli altri
Nel cortile del Palazzo custodito da mia nonna c'era una signora anziana, che tutti chiamavano la madre del generale. Dovete sapere che negli anni sessanta le storie delle madri dei generali erano leggenda da libro cuore, e intorno al braciere ogni tanto accanto a quelle delle Ianare e dei lupi mannari c'erano anche queste storie d'amore.... che poi finivano sempre allo stesso modo; La madre andava in caserma con il suo grembiule da lavoro e siccome era troppo sempliciotta le guardie non la facevano passare, ma poi lei diceva: chiamate il vostro generale e ditegli che c'è Maria sua madre- eh sì! Il cuore si riempiva come quando nel finale delle sceriffate del lunedì John Wayne, sul primo canale della RAI, baciava la sua donna sfumando. Nel periodo estivo, per necessità, mia madre mi parcheggiava da mia nonna... io ricordo a casa di mia nonna gli uccelli imbalsamati e una stampa su tela dei fratelli Alinari raffigurante l'Angelus di Millet... che riuscii a salvare e a regalare a mia madre quarant'anni dopo, le partite ad asso piglia tutto, il comò con tutti i morti, e le passeggiate ai campetti, tutto durato troppo poco. Dicevo, nel cortile c'era quella signora anziana che vedendomi solo sotto il sole mi chiamava e mi raccontava delle bellissime storie... così mi parlò di un principe... ed io ad ascoltare... intanto mi sistemava la camicetta dentro i pantaloni, mi controllava le unghie, e se stavo scapigliato mi metteva a posto i capelli, decise d'insegnarmi a camminare non è che io non sapessi farlo... ma come camminano i nobili... così diceva. “ Mai curve Michelino... dritte le spalle che le hai perfette... su con la testa... sguardo dritto... mai le mani in saccoccia... il passo deve essere deciso e continuo... misurato-- e cammina” - così si passava il tempo e in effetti miglioravo in postura. La verità è che poi mi premiava con giornalini e caramelle della Rossana... quelle con la carta rossa... ma in quel cortile facevo chilometri. Un giorno mi trovò un poco stanco e feci capire in modo incisivo che non avevo voglia di imparare a fare il principe... e lei se la prese un poco... - “ ma come non vuoi essere un principe? , ed io le risposi... “ no, non voglio imparare a fare il principe... voglio fare il generale!” . E lei : “Insomma, vuoi lasciarmi pure tu.... “ - ed io : no, ma ho dei soldatini....
Quel giorno di fine luglio ero diretto ad Assisi e con gli unici soldi contanti in tasca... i miei jeans, la maglietta quasi rosa, la mia vettura, non erano un buon bigliettino da visita ma questo non potevo saperlo preso da quell'amore che anima la mente di chi si reca ad Assisi per la prima volta. Supero le porte della città del poverello e chiedo al direttore dell'Albergo a tante stelle di una camera... lui fa una pausa mi scruta a raggi x compreso nelle mutande... si sofferma sulle scarpe e quindi mi dice no. Gli dico che posso pagare anche anticipatamente ma niente lui si è formata una sua idea e io non so come fare... il fatto è che sembrava che si fossero passati la voce per cui il no veniva altrove ancor prima che aprissi bocca. Ritorno fuori le mura e chiedo a una persona anziana raccontandole la cosa e questa m'indirizza lì vicino a una sorta di tavernetta in un cortile di campagna. Era sera ormai e fui accolto con amore... ma con un discorso diretto... la camera è grande ha un letto e un lavandino... il bagno è nel corridoio ed è solo vostro. Entrai nella camera, aveva un pavimento antico sale e pepe... un mobilio essenziale un vecchio letto matrimoniale, due finestre in linea alle spalle di quello... il lavabo accanto al letto in marmo e un vecchio rubinetto e l'atmosfera assai buia per una vecchia lampadina la cui luce flebile oscillava come quella di una candela. Era tutto così misero... fin quando non aprii le finestre e tutte le stelle di assisi vennero dentro. Una meraviglia in cui mi addormentai come un sasso... al mattino la stanza si ricompose nella sua umiltà e nei quadretti appesi apparvero le foto ricordo di un Arcivescovo che amava dimorare in quella stanza e in quel letto... la sua Chiesa era quella di Gracovia ed era il mio Papa da tredici anni. Ho fatto colazione , pranzato , cenato per quei quattro giorni e proprio lì ho dormito, in quel lettone e ho contato milioni di stelle da quelle finestre... e quando andai per pagare i proprietari mi accolsero con un sorriso e un abbraccio rifiutando tutto il mio danaro. Questo mi accadde nella casa del Santo.
Il letto di Wojtyla - I racconti di Constantine.
.jpg)
E' una nebbia
che prende corpo,
è dentro di me,
è già nei miei occhi,
va giù dalla spalla
fin dove la natura fonde in nuda armonia
le linee amate del braccio e dell'avambraccio,
Dio! Quanto ho abbracciato...
oscura quelle segrete
fino al confine del polso
dove scorre come un ruscello d'argento
il mio sangue,
è la mia vita... attraversata,
il viso e la mia mano.
E' lì adesso il mio cuore,
e lì che stringo la mia certezza,
la mia forza.
Io l'ho conosciuta...
so che esiste,
io ho te.
E adesso Signore mio, cosa farai?
Abbiamo pianto come ci hai insegnato,
abbiamo gioito come ci hai concesso,
abbiamo pregato come abbiamo percepito fosse giusto.
Noi siamo gli uomini i semi lasciati nella terra.
Dimmi Signore cosa farai di noi adesso?
Ti rivelerai?
O lascerai che tutto vada ancora distrutto?
Farai come quel fornaio che getta via ciò che è andato bruciato
per ripetere l'impasto?
Dov'è l'amore promesso?
Per ciò che mi hai insegnato, per quel che ho compreso,
non avrebbe senso se questo fosse tutto.
Non ho un solo giusto da offrirti
e non ho numeri da sottoporti, il mio foglio è bianco ancora una volta.
Scrivi tu mio Signore il senso di tutto questo,
perché non può esserci in me più amore di quello
che dimora nel mio Dio, e io ti ho creduto.
Questa notte ho avuto modo di rivivere un momento preciso della mia vita ma in una dimensione diversa. Il momento in cui un ragazzo assume con profonda sincerità le proprie responsabilità, ed è pronto ad offrire tutto se stesso per un mondo migliore. A verificare se ero pronto o meno una sconosciuta quanto matta insegnante con le sue domanda potenti e il suo sorprendersi innanzi alla serenità e alla concretezza delle mie risposte. Ho avuto modo di rivedere giovani alcuni miei amici e altri sconosciuti, intrattenendomi brevemente con loro come se non ci fossimo mai relazionati prima, ma ciò che ci univa, in fondo dividendoci, era quel momento comune che stavamo vivendo. Nell'ultimo colloquio alla fine dell'esame sostenuto con la vivace. travolgente, per il suo metodo sperimentale di analisi, e relativamente giovane insegnante, la stessa mi confessava che non ero uno dei suoi esaminandi ufficiali e che, fin dall'inizio, pur sapendolo, aveva deciso di andare avanti in quanto aveva trovato in ogni mia risposta alle sue domande, e so ripercorrerle tutte, quello che aveva bramato di ascoltare. Per questo mi prometteva che avrebbe fatto di tutto per evitarmi un torto e quindi riconoscermi quindi quello che mi era dovuto. Adesso non sto qui a fare analisi freudiane sulle ragioni dell'accaduto, e so che in modo banale le troverei pure e ragionevolmente tante. Penso, come sono abituato a fare, a vivere, e non a ricordare, a godermi la meraviglia che sa essere la nostra mente, aggiunge del tempo al tempo, lo riempie di un vissuto non compreso prima, ed è un dono che stringo al cuore da quella dimensione diversa ma poi non troppo, se non fosse che per l'età così distante. In quest'alba che va nascendo è come se tenessi ancora la mano di quella strana prof e il mio sguardo nei suoi occhi. mentre le sussurro in modo sereno... "non importa... non importa".
Che strana terra che sei e quanto ti amo... cosa vuoi da me stasera? Mi tieni per il cuore e nemmeno ti tocco, corro per le tue strade, ave...
