E' colpa dell'amore,
questo maledetto amore,
che non frena il tempo,
non gl'importa nulla di me
e non restituisce un solo giorno
di quelli già vissuti...
ed io stupido a innamorarmi ancora.
C'è ancora tanta magia nel mio sangue,
ma non serve,
non serve che io viva un tuo stesso istante, e
non serve che io veda, che io senta, che io tocchi,
tu corri insieme al vento...e io non posso...
perché conservo un tuo bacio...
sulle mie labbra.
"quante adolescenze provo a vivere in una sola vita, pur sapendo che sempre dopo un po' sarò ricondotto alla mia età... sembra tutto così vano ma non sono per nulla lontano dal vivere ciò che regola la vita umana... un istante di vita un istante di morte... e giuro che se mi trovasse adolescente non mi preoccuperei di non esser stato saggio."
In un giorno buio,
uno di quelli solitari,
attraversando una strada,
una delle tante,
da qualche parte dentro una ferita
riprende vita un fiore
che ha lì da sempre le sue radici ...
possiede un'anima, un corpo,
un nome,
ed è capace di cambiare anche il cielo,
verrà a prendermi,
mi porterà via, lontano dalle iene del deserto,
io so che è amore...
è amore questo immenso appartenere.
così è nato e così è rimasto,
è tenace,
è intimo, introverso,
l'ho sempre tenuto stretto nella mano.
Giuro mi fa impazzire,
e tante volte mi viene giustiziato
proprio in mezzo al cuore,
così per gioco,
solo perché è il mio.
Chi vuoi che usi il proprio?
Il mio è strano, è folle,
è prezioso, è stupido,
è banale e sa di sale,
ricorda il mare perché ama ritornare.
Sa farsi albero
e con le sue foglie vestire un cielo intero
e forse più di uno,
ma nel gioco in libertà c'è chi ama spogliarlo...
per quanto io dica di non farlo,
così... a volte ritorna seme ma non muore...
nemmeno quando muore.
E' incredibile come io sia riuscito a vivere senza memoria, cercando ogni giorno nel presente i ricordi che mi mancavano.
Non so se i cieli che ho donato
si spegneranno già domani,
ho solo scelto di credere... in ciò che nasce.
Ho scelto la magia
fingendo di non capire,
ho aggiunto il tempo fino all'impossibile.
Quante volte il confine non c'era,
e giuro ho atteso comunque.
Ho scritto dell'amore
così come tutti lo desiderano all'alba
e lo dimenticano al tramonto.
Non credo perderà qualcosa
chi possiede i miei versi.
Chi mente
continuerà a farlo,
chi è mancante
continuerà a esserlo,
e chi sogna sa già
quanto coraggio occorre
perché un sogno possa divenire vero.
Io ho compreso la mia follia,
e il perché del quasi nulla che mi rimane.
Continuo a costruire cieli,
e non m' importa se non saranno volati,
accendo fuochi per le stelle e fiammelle
per le onde del mare
perché possano continuare a innamorare.
Sono nato mago
e resto poeta,
poeta della notte,
un uomo sempre
in ritardo nel tirar conti.
Amo con la dolcezza dell'eterno, e vivo il tempo
che scorre troppo in fretta per la mia mente
ed io non me ne accorgo.
Per questo, sono un uomo difficile da amare,
chiedo più del giusto... ma per amore..
Parole bramate,
sussurrate,
gridate,
nutrite, adagiate,
parole magiche...
la mia vita non più mia.
Accuse e baci
al prezzo di una carezza.
Sono stato bene
tra le onde del lago
dove sono annegato.
Non
innamorarti,
non devi,
l'amore va domato,
l'amore va vinto.
Musa del tempo
non trema più
il tuo cuore?
Dov'è finita la follia?
E' questa la legge degli Dei?
Io vivo
nei suoni,
nelle curve della mente,
nei fogli strappati,
e non so per quanto ancora,
è solo questa la tua grande magia?
Poeta dell'amore
le tue parole
petali di un fiore nato per te,
non le troverai qui alla sorgente
dovrai portarle via alla
passione folle di un raggio di luce
per un'onda tremula di lui innamorata,
Alla mia età
sentire di sapere amare
in modo così grande
è fuori tempo,
è una malattia,
di quelle che arrivano
e ti portano via.
Sui miei fogli tante ferite,
colpa di vecchi scarponi,
sbadati, senza cuore,
senza occhi.
Pieghe sui bordi
e nero di fumo,
impronte di mani
unte di sapere,
spiccioli di superbia
lasciati cadere,
umano malessere
mischiato al fango,
ma anche copiose lacrime...
intime,
sorprese.
Gocce di sangue
per un abbraccio a una rosa,
e poi i sogni...
su petali bianchi di
margherite senza età.
Viole selvatiche,
rametti di menta,
rucola amara,
e ancora i baci
quelli che non si dimenticano
in respiri sospesi.
Scintille di luce
in occhi innamorati,
sguardi amati.
I colori del mare,
quelli del cielo,
semi del tempo che non ritorna...
eppure qui germogliati.
Quanti sogni ritrovo
nelle mie parole,
baciate da stelle assonnate... al mattino
e da quelle silenziose e solitarie... la notte.
Dio che estate ho vissuto...
ho donato tutto,
libero di essere
come un uomo deve
almeno una volta volere.
I miei occhi amano
e senza confini,
io e l'universo,
e non ho freddo
e non ho caldo
e sorrido alla pioggia
che mi bagna il viso.
Mai fui così nudo...
stupido vento...
ancora ci provi?
io non posseggo un corpo
eppure ti ho toccato.
I libri, amico mio, si finiscono sempre, anche se poi come tutto ciò che è generato dal dono di un frammento prezioso irripetibile della propria vita... non si finisce mai di accarezzarlo e in fondo mutarlo. Quello che può finire a un tratto è il desiderio di condividere, di donare. Una stanchezza in giustizia, che diviene rinuncia. Il cantastorie segna sulle pareti dell'aria la misura che fascia, senza chiuderle, le generose ferite, e la vita stessa raccoglie un silenzio dove c'è tanto volgare rumore, e allora diviene più facile dirti... "non ancora", piuttosto che un'amara verità... "non ne vale più la pena". Ma tu amico mio non tirare somme su una vita che non sia che la tua... io continuerò scrivere pagine mie e se un giorno trovassi quello che cerco da sempre... nessuno saprà.
Quando quelle ali
mi cercarono
io le strinsi con timore.
Compresi la forza divina
di quella fragilità,
il nulla che contiene il tutto,
la leggerezza al tocco di quella magia
che permette il volo era
nelle mie mani.
Un demone che amo
questo vento che ritorna.
Che io muoia d'amor
come la roccia solitaria,
che si sgretola sul monte.
Per quanto fragile
il respiro della mia vita,
in questo mio cuore,
tutto sublima.
Sono i tuoi occhi, amore mio,
che m'innamorano di una goccia di rugiada.
Sei l'arcobaleno che rompe il cielo e tacita ogni tempesta.
Sei tu il sole di marzo, quello
rosso sul confine che scorre dentro agli occhi
e si fa sangue nelle mie vene.
Sei il fulmine che irrompe, ma che io amo .
Le tue essenze intorno a me e la mia mente è rapita,
come in primavera quando sei fiore di ciliegio.
E poi la nebbia,
che corre sopra il prato,
il mare che ha smarrito l'onda,
e mi travolge mentre la tua giovinezza eterna,
così irrequieta e ribelle al tempo,
ti spinge a scalare il monte, per toccare un cielo
e poi un altro ancora.
No, non scriverò una poesia per te, amore mio.
Che strana terra che sei e quanto ti amo... cosa vuoi da me stasera? Mi tieni per il cuore e nemmeno ti tocco, corro per le tue strade, ave...
