Bussano sul vetro,
si fanno male
si fanno male
gli alberi.
Guardo il cielo
alla ricerca di una luce
che non trovo.
Le mie ferite, sulle mie ferite.
Sarà la pioggia,
senza svegliare la pelle,
nelle mie vene lascerà il freddo.
Guardo il cielo
alla ricerca di una luce
che non trovo.
Le mie ferite, sulle mie ferite.
Sarà la pioggia,
senza svegliare la pelle,
nelle mie vene lascerà il freddo.
Un freddo amico.
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