il freddo

Vorrei entrare

nella mente

di quei viaggiatori

che trovano pace

in coperte umili e miracolose

offerte dalla pietà degli uomini.

Che dormono sugli scalini sporchi 

del grigio quasi nero

del cancro di ogni tempo

innanzi ad antiche chiese 

già morte alla vita.

Vorrei sentirlo tutto 

il loro freddo, 

il loro dolore

per conoscere la natura del mio.

Vorrei lasciarmi amare

dal loro sonno di libertà.

Lì muore 

il tempo dell'attesa,

e ogni ferita resta aperta 

ma senza più paura.

Un uomo santo

nel suo ultimo tratto

seppur amato 

non viene risparmiato,

mille mani di giusti 

sono tese eppure nessuna mano

è degna.

Ah, se l'uomo sapesse!

E a toccarlo,

a lavarlo a nutrirlo

fino all'ultimo respiro,

sono le mani

di un uomo venuto dal nord,

un uomo in fuga,

che non possiede una casa,

un uomo incerto,

un uomo senza radici,

un uomo con un colore di pelle 

non amato,

che nemmeno sa 

di quale disegno del destino  

è strumento.

Fa freddo questa notte, 

voglio sentirlo

il freddo della strada,

il silenzio,

l'aria bagnata che si riposa addosso,

I topi delle fogne,

e la luce che cade in terra 

e forma piccole pozzanghere 

dove scorre la vanità degli uomini 

e la mia.

--- Il freddo - m.constantine