il mio sangue

Mi son perduto,
chissà a quanti accade,
è accaduto  anche a me,
mentre prendevo a calci
una lattina di birra,
lasciata sul bordo della strada,
mezza bevuta.
La cicala sul pino più alto
all'istante si è ammutolita e
nel silenzio il grillo ha taciuto.
Ogni bacio si è fermato.
Tutto si è fermato, rovinato,
come la morte di un fulmine senza una storia,
come il vetro che s'incrina senza invecchiare
costretto a morire davanti a tutti e a lasciarsi guardare.
Attraverso i ragazzi silenziosi
nel cerchio,
attendono che l'ombra mia passi.
Intorno a loro danza il tempo,
è una vecchia sgualdrina che sa ingannare.
Passerà poeta, passerà.
Così il fresco... di notte lenisce la pelle.
La strada è stretta tra le vecchie mura,
scavate dalle tante tempeste di un giorno alla volta,
ricordano tutto, di quando la Reggia era solo una terra
e nemmeno un pensiero.
Le pietre tagliate a mano si toccano senza
più cartilagine, il loro dolore non si cura di me,
non ha pietà e dice il vero.
Io riprendo a scrivere, asciugando
il mio sangue.