la voce di un cuore di poeta

.

Finiscono i colori 

e sulla tavolozza 
quel che resta.

La musica 
non nasce più,

finisce il dolore

finisce l’amore 

e l'amore cambia 

e la voce cambia.

Finisce la vita

riprende la vita

forse si muore

forse si rinasce

forse nemmeno 
è così.

Quale la verità? 

Cosa resta? 

La matita è tra le dita

e la mia mano 
sulla tua
l’amore l’amore 

e poi ancora l’amore,

dal cuore fino al foglio.

Ora le leggi

le mie parole

e sono solo tue.