Non pensarci
non è la cosa giusta,
è un cambio di passo,
lascia perdere
l'illusione di una tregua.
Non puoi imporre una clessidra
al tempo.
Si è già concesso tutto.
Il tempo è
una vecchia puttana
crede di essere
una cattedrale.
Quanto tempo ho ancora?
Dov'è l'amore
che travolge ogni cosa,
e trasforma ogni mancanza
in un tradimento?
Dov'è la passione che
che fonde oltre natura
ciò che nasce separato?
Dov'è il coraggio che restituisce
a ogni fine la propria origine?
La colpa non è del mio sguardo,
e all'aver perso
giova assai poco
cambiare il nome delle cose,
quello che posso è
la meraviglia del tutto,
in quell'immenso
vuoto nelle mie mani.
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