Mia madre

PhotoWilly Ronis

 

Io ricordo 

corse gioiose 

e la  musica in testa,

suoni senza parole 

nelle curve delle note,

piccoli salti 

e gambe trattenute, 

voli sospesi tra magie di fate,

ginocchia scorticate ed io,

più piccolo dei miei pensieri.

Raccoglievo il bene nel male,

ultimo setaccio 

di una vita difficile appena nata.

Vivevo un raggio di luce 

e i suoi colori.

Pietre di lava ferite a mano, 

sotto i miei piedi,

scartocciavo un profumo  

tra le mie dita,

e disponevo come i panni sul filo,

riaccartocciando morbido 

nel  velo lucido di un riflesso salato.

Perché sembrassero cento

agli occhi stanchi, 

incerti, spaventati, 

belli come il sole

di una ragazzina, 

mia madre;

per un trattenuto sorriso 

e un bacio.